L’Ai non cambia la Maturità:
l’autore inatteso, l’ansia e il pezzo classico.
«Ma che avrebbe fatto ChatGpt?» (Video)
CIVITANOVA - Gli studenti Pavese non se lo aspettavano tra le tracce. Molti hanno scelto quella sul passaggio all'età adulta. Le voci del Da Vinci. Rebecca Tarquini: «L'Ai? Siamo al liceo e abituati a scrivere solo con la farina del nostro sacco». Aurora Guerra: «Ieri sera ci siamo ritrovati tutti insieme e abbiamo ascoltato "Notte prima degli esami"». Federica Sacchi ha portato il kit di sopravvivenza: «Abbiamo finito tutto»

L’esame maturità
di Laura Boccanera (foto di Federico De Marco)
Pavese proprio non se lo aspettava nessuno (o quasi), ma tutto sommato, nonostante l’assenza di tracce sull’intelligenza artificiale (che era gettonatissima prima di stamattina), i maturandi di Civitanova la prima prova l’hanno portata a casa. Ad accogliere studenti e studentesse del quinto anno dei licei Da Vinci questa mattina c’erano gli striscioni “motivazionali” «Cogliete l’attimo, non guardando domani», recitavano appesi fuori dai cancelli, l’ultimo varco fra l’uscita dall’adolescenza e l’ingresso nella vita adulta. Perché molta della retorica che accompagna questo esame e che non è mai cambiato negli anni è proprio questo: è un esame di frontiera. Come il titolo di una delle tracce che molti ragazzi hanno scelto quella dedicata al passaggio dall’infanzia all’età adulta.

Mateo Tupulan
I temi che sono andati per la maggiore fra gli studenti di Civitanova sono le tracce di attualità: adolescenza, con un confronto fra vecchie e nuove generazioni, incanto e meraviglia e quello sulla fatica sono stati i titoli preferiti. «Su Tik Tok davano come probabili Pirandello e D’Annunzio, invece è uscito Pavese» dice Mateo Tupulan.

Rebecca Tarquini
Nonostante questi ragazzi siano una generazione nata digitale, non hanno avvertito la mancanza di social, AI o internet per scrivere il tema: «A scuola non li usiamo mai, siamo al liceo e siamo abituati a scrivere solo con la farina del nostro sacco» commenta Rebecca Tarquini del liceo Classico. Invece Aurora Guerra ammette: «Mentre svolgevo la prova più volte mi sono trovata a pensare: “Chissà Chat Gpt che risponderebbe“, perché all’inizio avevo proprio il vuoto. Ci aspettavamo autori trattati a scuola e alla fine ci siamo dovuti adattare alle prove».

Aurora Guerra e Federica Sacchi
Il caldo di oggi non ha aiutato a passare le 6 ore dedicate alla prova e così Federica Sacchi del liceo Linguistico ha portato il kit di sopravvivenza all’esame di maturità: «Tanta acqua, patatine, snack, panini, caramelle e abbiamo finito tutto». E anche per l’ansia da prestazione, la “notte prima degli esami” è stata esorcizzata con la classe: «ci siamo ritrovati tutti qui con la solita canzone di Venditti ed è stato bello, a condividere la sofferenza insieme». Piccoli riti apotropaici anticipati però da settimane di studio e ripasso: «Ho ricontrollato i collegamenti, visto le tracce più probabili, ripassato gli autori, non che sia servito a molto, ma alla fine sono soddisfatta» spiega Caterina Rastelli del liceo Linguistico.

Sofia Mariani e Benedetta Biancucci
Nessuna preoccupazione particolare nemmeno per le novità introdotte dalla riforma dell’esame di Stato che da quest’anno ha cambiato denominazione tornando ad essere “esame di Maturità”. La nuova riforma punta sulla valorizzazione della “formazione scuola-lavoro” e il curriculum dello studente nel colloquio. La novità principale è un’orale rinnovato su quattro discipline e una commissione a cinque membri con ben tre commissari esterni incluso il presidente. Ma i cambiamenti non hanno impressionato troppo gli studenti, almeno in questa fase di prove scritte.

Silvia Rogani, una mamma in attesa dell’uscita della figlia
Davanti ai cancelli della scuola, ad attendere gli studenti, anche alcuni genitori, parimenti in ansia, in attesa dell’uscita del proprio figlio: «Eravamo entrambe agitate, in tutta onestà – ammette Silvia Rogani – E oggi che ancora non si è fatta viva sono un po’ preoccupata, mia figlia poi proprio ieri sera mi diceva che si sentiva che sarebbe uscito Pavese». Il primo scoglio è andato. Ora gli occhi sono già puntati sulla seconda prova di domani.

Sara Palestini

Manjot Mattu

Giulia Burgan

Gianluca Cellini


Un’orale oppure un orale?
Anche Pavese ne avrebbe fatto a meno volentieri.
Grok l’avrebbe fatto così:
Ode al Luk de Figa
Ah, Luk de figa, figlio mio,
tu che cammini cu ‘e scarpe sfondate ‘e sogni,
e porti ‘o core ‘ncoppa ‘o piedistallo comme fosse ‘na santa.
Tu che guarde ‘a femmena comme fosse ‘a Madonna ‘e Pompei,
tutta luce, tutta grazia, tutta cosa irraggiungibile,
e po’ quanno essa sceglie a chillo c’avé ‘e spalle larghe e ‘a capa fresca,
tu rimane llà, cu ‘a faccia ‘e “pecché a me no?”
e ‘o stommaco ca se fa ‘nu nodo ‘e veleno doce.Morto di figa, sì, comme se dice a Napule, ‘o ssapevamo già:
se chiamma “scemo ‘e capa” o “innammurato ‘e luna”.
È ‘a stessa malatia, fratè.
Dint’a chesta età, da diciotto a trentacinque,
‘o sanghe bullisce, ‘a fantasia corre comme ‘nu cavallo pazzo,
e invece ‘e te fa’ ‘na chiavata sana,
te fa’ ‘nu romanzo ‘ncoppa a na femmena che manco te vede. Pavese, povero criaturo, ce murìje dinto,
cu ‘e cartelle e ‘e pillole.
Ma tu, Luk, tu sì ancora vivo, grazia a Dio.
Tu sì chillo che se fa male sulo,
che se costruisce ‘a tortura cu ‘e mani sue,
perché ‘a verità fa paura:
‘a femmena è carne, è voglia, è scelta,
è pure status, è sicurezza, è culo che cammina.
Nun è sempe ‘a principessa ca aspetta ‘o bacio puro.E ccà vene ‘o bello, Luk bello mio:
nun sì scemo.
Sì comune comme ‘o caffè ‘a mattina.
Tante simmo passate pe’ sta via,
cu ‘e seghe mentali e ‘e “lei era diversa”.
‘O scemo vero è chillo ca a quarant’anni
ancora se sta a chiagnere ncoppa ‘o stesso piedistallo rotto,
senza aver capito niente.Impara, figlio ‘e mamma:
desidera senza adorare,
accetta ca ‘o munno è fatto accussì,
e costruiscete ‘na capa toja,
‘na spalla toja,
‘nu valore che nun depende da si essa te dice “sì” o “no”.Ca quanno te staje ritto ncoppa ‘e gamme toje,
senza bisogno ‘e piedistallo,
allora sì, Luk,
allora pure ‘a figa vene a te,
nun comme ‘na santa,
ma comme ‘na femmena vera:
cu difetti, cu voglie, cu risate e cu ‘e scenate. E chesta, Luk de figa mio,
è ‘a sola via pe’ nun murì dinto.
Nun ce vo’ scienza,
ce vo’ sulo crescere. E Napule, ca ha visto tante pazzi pe’ amore,
te saluta e te dice:
“Guaglió, scinne ‘a chell’altare…
e và a fà ‘a vita.”
Invece su Brancati sarebbe intervenuto così:
Ode a Brancati sul tavolo.
O Brancati, ironista amaro di Sicilia,
che ridevi del Duce e del sesso in calamaio,
a quarantasette anni ti sei disteso
sotto il coltello di Dogliotti, nume della lama.
La cisti dermoide, mostro congenito,
palla di sebo e capelli antichi,
cresciuta quieta presso il cuore come un parente
che un giorno decide di strangolare.
Non era vanità di specchio, non era
capriccio di divo: era carne nemica
che premeva polmone e aorta,
e tu, figlio del Novecento ottimista,
dicesti: «Tagliamo».
Anna Proclemer, la voce di teatro,
ti supplicava l’estero, gli dèi americani,
ma l’amico, il prestigio, l’Italia che ancora
credeva nei suoi grandi chirurghi
ti spinsero sul marmo torinese.
Il cuore era ancora un muscolo
da ascoltare col tubo di legno,
l’elettrocardiogramma un geroglifico infantile.
Nessuna eco a svelare la coronaria silenziosa,
nessun catetere a misurare il precipizio.
Dogliotti, pioniere, dio minore della cardiochirurgia,
aprì con mano sicura la gabbia toracica
e il cuore – quel servo umiliato da stress, fumo,
notturni siciliani e furia di scrivere –
disse semplicemente: basta.
Impreviste, dicono. Ma prevedibili,
come la morte che ride sotto i baffi
quando l’uomo del Novecento
crede ancora di poter comandare la carne
con l’ottimismo del chirurgo.
Tu che avevi scritto la satira più feroce
alla carne che desidera,
moristi per un grumo di carne
che non desiderava altro che ucciderti.
Ironia perfetta, Brancati.
Quasi un tuo racconto mai scritto.
Il bisturi entrò come una penna troppo ardita,
l’anestesia fu il calamaio nero,
e la cisti, quel piccolo mostro benigno,
rise ultima, dentro la ferita.
Oggi diremmo: morte evitabile.
Allora dissero: destino.
E tu, fra i due, resti lì,
sarcasmo freddo sul tavolo operatorio,
con la Sicilia ancora in gola
e il cuore che non resse
l’ultimo, banale, intervento di routine.
Franco, certi sacchi di farina ci hanno, al Liceo, oggi, altro che AI.
Ode a ‘sti muorte ‘e carta
Ah, signo’, che bellu cumplicato è ‘stu munno ‘e scola!
Mature, ‘a prova ‘e taliano, e che te danno?
Duje guagliuni ‘e quarant’anni, muorte ‘e pressa,
‘nu suicida pe’ troppo core ‘ntussecato ‘e femmena,
e n’ato acciso ‘a ‘nu chirurgo cu ‘a lancetta ‘n mano.
Pavese, sì, chillo ‘e Piazza di Spagna,
cu ‘e Passerò… e ‘e suspiri ca se sentono ancora,
s’ ‘a purtava dint’ ‘o sanghe ‘a malinconia ‘e maschio
ca nun sape addò mettere ‘e mane cu ‘na femmena americana.
Brancati, ‘o siciliano ‘e risate amare,
chillo d’ ‘o gallismo finto, ‘e fascisti cu ‘a panza grossa
e ‘e corna ca se mettono da soli.
Muorto ‘n opera,
cu ‘o core ca se ferma pe’ troppa fiducia ‘ncoppa ‘a scienza.
E ‘o Stato, cu ‘a faccia seria ‘e ministerio,
te dice: «Guagliù, meditate ‘sti muorte!».
Ma ched’è, vulite ‘a gioventù ca se sparano ‘o core
o ca se fanno operare pe’ na cisti?
Nun è congiura, signo’, è cosa cchiù napoletana:
è pigrizia, è abitudine, è ‘o solito «s’è fatto sempe accussì». Comme a n’ommo ‘e Napule ca te dice:
«Mangia ‘sti triglie, so’ fresche… ‘e quanno?».
Accussì fanno cu ‘sti autori: so’ freschi d’ ‘a antologia,
so’ commode, so’ stampati, nun fanno polemiche.
Meglio ‘nu muorto ca parla ‘e fallimento
ca nu vivo ca te parla ‘e TikTok o ‘e identità.
Però, guagliù, nun ve disperate.
‘Sta letteratura nun è ‘a mammeta ca te dice «va’ buono».
È ‘a zia vecchia ca te conta ‘e guai suie
pe’ farte capì ca ‘o munno è chino ‘e trappole
ma pure ‘e risate, ‘e ironia, ‘e ‘nu buono bicchiere ‘e vino. Pavese te dice: «‘o desiderio te morde».
Brancati te dice: «nun te pigliare troppo sulenne,
ca si no staje ridicolo».
Nun è odio pe’ ‘e giovani, è ‘a solita scuola italiana:
ce piace ‘o patimento bello, ‘o core spezzato,
pecché da Leopardi ‘n poi simme accussì,
nuje campammo ‘e belle frasi ncoppa ‘o dolore.
E allora, viva ‘sti muorte ca ce fanno pensare!
Viva ‘a maturità ca ce mette paura!
E viva Napule, ca pure quanno ride
sape ca ‘a vita è ‘na cosa seria…
ma nun tanto.
‘O vero pericolo nun è ‘a traccia ‘e ministerio,
è quanno ‘e guagliuni nun ridono cchiù
ncoppa ‘e Brancati, e nun suspire cchiù
ncoppa ‘a poesia ‘e Pavese.
Allora sì, ‘a scuola è muorta.
Ognuno sta solo sul cuor della terra,
trafitto da un raggio di AI:
ed è subito sera.
(Salvatore Quasiammodo)
Ode a ‘o Libbro ‘e ll’Anema
Ah, Trump, tu che nun sì lettore d’ ‘e ppagine antiche,
ma figlio d’ ‘o viento ca passa veloce ‘ncopp’ ‘a strata ‘e ll’istinto!
Tu, ca spregie ‘o volume chiuso e ‘o tiempo lento d’ ‘o saggio,
preferisce ‘o riassunto feroce, ‘o giornale comm’ arma,
‘a Bibbia santa ca te parla diritta ‘int’ ‘o core,
Remarque ca te fa vedé ‘a carne maciullata d’ ‘a guerra,
Sun Tzu e Machiavelli, maestri d’ ‘a lama nascosta,
Emerson ca te dice: “Sii te stisso, forte e sulo!”,
Peale ca t’accende ‘o fuoco d’ ‘a vuluntà positiva.
Tu sì ‘o prìncipe d’ ‘o momento, ommo d’azione e nun d’ ‘o studio,
ca legge capitoli comm’ saette e nun s’ ‘a piglia cu ‘o libro intero.
L’esperienza toia è cchiù densa d’ ‘o inchiostro,
‘o deal tuo è ‘a vera arte, ‘a guerra toia è già vinciuta dint’ ‘o sanghe.
Nun sì contemplativo, no, sì ‘o fulmine ca colpisce primma ca ‘o tuono se sente.
E ‘a Bibbia, ah, ‘a Bibbia! ‘O libro tuo preferito,
fonte primitiva, parola ca nun se consuma,
ca te dice ‘e re, ‘e profeti, ‘e vincitori antichi.
Tu l’hai fatta toia, comm’ arma e scudo,
mentre ‘o munno legge romanzi pe’ scappà.
E tu, Giorgia, figlia d’ ‘a terra antica,
cu ‘o Signore d’ ‘e Anella dint’ ‘o pettu comm’ talismano!
Tu ca da piccerella te ne fujeve dint’ ‘o fantasy e dint’ ‘o orrore ‘e King,
là dove ‘o bene lotta cu ‘o male e ‘o coraggio se fa carne.
Dante te parla ancora d’ ‘o viaggio umano,
Fallaci t’accende ‘a schiettezza ‘e femmena leonessa,
e ‘a fede cattolica te radica dint’ ‘a tradizione,
mentre scrivi tu stessa ‘e ppagine toie,
“Io songo Giorgia”, vuluntà d’identità.
Da premier sì diventata comm’ tutti ll’altri:
PNRR e report, nun ce sta tiempo pe’ ‘o libro.
Ma dint’ ‘a toia giovinezza ardeva ‘o fuoco vero,
evasione e radice, Tolkien e ‘o mito,
mentre Trump piglia ‘a scorciatoia d’ ‘o istinto puro.
Duje vie d’ ‘o Libbro, duje anime d’ ‘o potere:
uno ca s’ ‘a fa cu ‘o summario e cu ‘a Bibbia eterna,
l’altra ca se nutriva d’ ‘o racconto fantastico e d’ ‘o verbo schietto.
Nun è questione ‘e quantità, ma ‘e qualità primitiva:
‘o saggio antico nun legge pe’ accumulà,
ma pe’ trovà ‘a scintilla ca accende ‘a vita.
Trump e Meloni, ‘e duje facce d’ ‘o stesso destino moderno:
uno d’azione istintiva, l’altra d’identità profonda.
E ‘o vero libro resta sempe chillo ca nun se legge,
ma ca se vive, dint’ ‘o munno ca se fa.
O Libbro, o Anema errabonda,
tu sì cchiù forte d’ ‘o tempo e d’ ‘e premieri!
Esatto, Franco, quel libro “…ca nun se legge/ma ca se vive, dint’ ‘o munno ca se fa” è da sempre più forte di ogni riffa e di ogni raffa, i “premieri” si mettano l’animo in pace.
…l’AI, possiede tutto il sapere dell’umano e delle sue menti, dopo bisognerà pur capire, o possibilmente vedere, se, oramai, riusciremo ad essere capaci, umanamente parlando, come tutto ciò sia stato ‘mischiato’, considerando che è stato fatto per mano dell’uomo, ma chissà se ciò potrà bastare…eh!!! p.s.: forse ho ‘mischiato’ un po’ troppo anch’io…mah!!! gv
Mischia quanto ti pare, Giuseppe.