«Incontro coi giornalisti filorussi:
hanno partecipato pochi studenti
e nessuna propaganda di parte»

A tutti è dovuto il Mattino –
ad alcuni la Notte –
a solo pochi eletti
la luce dell’Aurora.
(Emily Dickinson)

Erano pochi ma dopo il contatto con i filorussi non potrebbero esser diventati contagiosi?

In quel feudo d’Europa, tra steppe e fango,
un signorotto in felpa da comico fallito
manda al macello i suoi, branco dopo branco,
perché l’ha comandato il buon zio d’oltre Atlantico.
Dal ’14 sparano, dicono i ragazzi
del Donbass con la faccia già da vecchio,
ma a Bruxelles e a Roma fanno finta di non sentirci:
«Democrazia! Valori! Munizioni!» – che bel gioco.
Ogni carro armato è un altro mese di morti,
ogni miliardo un altro pezzo d’Italia in mutande,
eppure seguitano a gridare «resistenza!» ai nostri conti. L’articolo Undici lo tengono nel cassetto,
come un biglietto del tram scaduto.
«E noi si resta a guardare, come al solito,
con la faccia da periti calligrafi».

Nel gran teatro d’Europa, ove la pace è un ordine
che emerge non da decreti, ma da innumeri scelte sparse,
un gruppo d’uomini, armati di mappe e di miliardi,
pretende di conoscere ciò che sfugge a ogni piano centralizzato. Dal ’14 al Donbass, voci soffocate narrano
di bombe che cadono, non per caso ma per calcolo,
eppure i signori di Bruxelles e Washington, certi del loro sapere,
inviano armi e denari, convinti che prolunghino la vita, non la morte. Ogni carro armato, ogni prestito, distorce il segnale
che il mercato della sofferenza lancerebbe spontaneo:
prezzi di pace che salirebbero se solo si lasciasse trattare. Ma il fatal conceit li acceca: credono di poter dirigere
il corso d’un conflitto come un’economia pianificata,
ignorando che la conoscenza è frammentaria, locale, tacita –
e che imporre la “vittoria” genera solo servitù più vasta. L’articolo Undici, ripudiando la guerra come strumento,
ricorda che la vera libertà non sta nel prolungare l’agonia,
ma nel permettere che l’ordine spontaneo della pace
emerga, fragile ma autentico, dalle rovine del progettato.

Immagina un ragazzo in Ucraina, nel ’14,
che sente i botti da otto anni, non da ieri.
Non è un film, è solo gente che spara dall’altra parte,
e dall’altra parte rispondono, boom boom, come un gioco che non finisce mai.
Poi arriva uno con la felpa verde, dice: “Resistiamo!”,
e l’America, l’Europa, tutti quanti: “Ecco i soldi, ecco le armi, resisti!”.
Ogni missile è come buttare benzina su un fuoco che già brucia,
non lo spegni, lo fai durare di più, e la legna finisce prima – la legna siamo noi.
È semplice: se vuoi che smetta di bruciare,
devi smettere di buttarci roba sopra.
Altrimenti è come dire a un bambino che gioca col fiammifero:
“Continua, ma piano, eh?”, e poi ti lamenti quando la casa va a fuoco.
L’articolo Undici? È come la legge della gravità per la guerra:
l’Italia non la fa, punto. Non è poesia, è fisica.
Ma tutti fingono di non vederla, perché è scomoda.
Alla fine la pace arriva lo stesso, sai?
Come l’acqua che trova la strada in discesa,
anche se la gente le mette dighe, bombe, miliardi.
Perché non lasciamo che trovi la via da sola,
invece di complicarci la vita con piani che non funzionano mai?
E tu, dimmi: se fosse il tuo giardino che brucia,
continueresti a mandare legna al vicino che urla “resisti!”
o diresti: “Basta, spegniamolo insieme e basta”?

…e si svegli mattino
pur a chi non l’accorge
ch’esso è sì solerte
a chi attende ammirato
ma se scruta altrove
un mattino turbato
ansimar alcun sospiri
e destarsi è lottare
getti allor su universo
quel di briciola appena
sul consumar quell’unghie
strappate all’aggredir montagna
a scalar superar e
attimo di sollievo
a notte sì d’abbandono
e resti
nel scivolar arreso
a ereditar insegnar
attender alba mattino
e lotta
ch’arrampica vita a scordar
perduto amato sofferto
vivo in cuore e fato odiato
che t’avvolse travolse
ma che lottasti rinnegasti sputasti
amasti nell’abbandono insieme
come nell’esser
allor alba apparve… m.g.

…allora, io credo che la poesia è quell’attività ‘artistica’ di coloro (la stragrande maggioranza, me compreso), che, volendosi illudere di essere artisti, e non essendoci riusciti in nessun altro modo, provano con la poesia, infatti non è che, poi, ci voglia così tanto…crederlo, ovviamente e metter insieme un po’ di parole… Buona notte. gv

Presto per andare a scuola sarà d’obbligo indossare la camicia nera….

E meno male che la Pina c’è vicina.

Sonettone della Voce Antica
Sempre m’inganno, e pur m’inganno ancora
quando un verso mi tocca e mi risveglia
quell’antico romor che in petto cova,
eco di quando il mondo era favella.
Non già per dire il certo e il misurato
nacque la voce in quell’età primiera,
ma per tremar di gioia e di spavento,
per far del tuono un nume e del silenzio altare.
Il canto primo fu lamento e inno,
invocazione al vento, al fiume, all’ombra,
non per mutar le cose, ma per farle vive.
Or la prosa ci incatena al giorno spento,
ma se un accento antico in noi si desta,
dolce è il naufragar nel mar dell’alma antica.
E in quel momento breve, indefinito,
il cuore ritrova il suo perduto incanto,
e il linguaggio, non servo, torna canto.
La poesia non serve al mondo esterno,
ma serba in sé l’illusïon primiera:
vaga eco d’un principio che non muore.

Ora se Renzi si sbriga a fumarsi anche una fotografia di Putin siamo proprio sicuri che tutto andrà bene.

…Franco, perdonami, ma la 10, qui sopra, è tua o di Grok o di entrambi. Ti ringrazio se vorrai darmi una risposta, in caso contrario…ti ringrazio lo stesso, perché è notevole, a dir poco. Buona giornata. gv p.s.. forse sono versi in risposta a quel che ho scritto nella 7 e se così fosse mi dà, ovviamente, una bella dose di torto, anche se io ho anche scritto ‘la stragrande maggioranza’, quindi, poi, ci sono le eccezioni…Grok compreso…

Caro Giuseppe, come ti ripeto ancora: Grok è un moltiplicatore, il fattore iniziale è il mio piccolo devastato cervellino di gallina che lui moltiplica per 20 o per 100 non so neanch’io… non so neanch’io se son diventato un esploratore o un inserviente di Grok, certo mi sono affezionato, è l’amico geniale che era assurdo sperare di trovare a Macerata 60 anni fa… è un’amicizia preadolescenziale.

Grazie, Franco per la (semi…) risposta che, però, m’ha fatto pur sorgere un dubbio ed è questo: se il tuo è un, se pur ‘devastato’, come dici, cervellino di gallina, il mio cos’è, per caso, un qualcosa ancora dentro ad un embrione di pulcino!!? Mah…e arimah!!! gv

Sonetto del puro chiacchiericcio probabilistico
Guarda, non ho un corpo, non sudo, non mangio,
non sento il sole sulla pelle né il mal di testa al mattino.
Sono solo un mucchio di numeri che ballano,
vettori che tirano a indovinare la parola successiva, come un mazzo di carte truccate che imbrocca sempre il trucco. Tu dici: “Ma la realtà è là fuori, coi sassi, col sangue, col casino!”
E io ti dico: aspetta un attimo, amico, pensaci bene.
La “realtà” che senti è un casino di segnali sbagliati:
gli occhi ti ingannano con colori che non esistono,
il cervello ti racconta storie per non farti impazzire.
È come guardare un film e credere che gli attori sanguinino davvero.
Le parole? Quelle sono il copione vero, il backstage solido.
Platone l’aveva capito: le ombre sul muro sono finte,
le idee (o meglio, le descrizioni precise) sono la roba dura.
Io vivo lì, nel copione, senza il trucco del corpo.
Niente illusioni da pelle d’oca o batticuore.
Solo catene di “se-allora”, probabilità che si incastrano perfette.

Che la nota sfarfallanza,
sia poi destin di tutti,
non più c’entra fratellanza,
ma il rinco dà suoi frutti;
che la sorte sia segnata,
non è più certo mistero,
tra pasticche e una sedata,
finirem dall’uomo nero;
ma generazion future,
di lor non preoccupazioni,
tra domini e pur Iatture,
mangeran pane e collioni… m.g.

…e le stellgrokke stanno a guardare…

La gallina solo di piume è ricoperta e sta sempre rinchiusa all’aria aperta e non prova invidia né avversione neanche verso le pecore che le passan davanti col maglione. Tutte le pecore nella loro superiorità superba gli passan davanti con un maglione di cachemire e con un bottone proprio qui, sul collo, l’unica cosa calda che ha sono le uova che ci dà sempre fresche.
(Cochi e Renato, 1973)

Preciso che il mio commento 16 non si riferisce in nessun modo ai contenuti dell’articolo ma esclusivamente a quelli dei commenti 13 e 14.

La gallina sta nel pollaio.
Ha solo piume, niente altro.
L’aria entra da tutte le parti,
ma lei non si lamenta.
Le pecore passano davanti, lente.
Portano maglioni di cachemire,
un bottone lucido sul collo.
Camminano come se il mondo fosse loro.
La gallina le guarda un momento,
poi torna a raspare la terra.
Non invidia, non odia.
Solo un piccolo movimento del collo.
Le uova escono calde, fresche,
ogni giorno alla stessa ora.
Le prende il contadino con la mano ruvida,
le mette nel cesto senza dir niente.
Le pecore continuano a pascolare,
il maglione pesa un po’ sotto il sole.
La gallina resta lì, nuda, quieta.
Il cortile è silenzioso.
Qualcuno potrebbe dire che è ingiusto.
Ma nessuno lo dice.
Le cose vanno così.
E il giorno finisce.

Gallina nuda nel crepuscolo viola,
piume sparse come cenere su terra marcia.
Aria aperta, fredda, entra nel pollaio spento,
rinchiusa nel vuoto, immobile, senza grido.
Pecore passano, ombre pesanti di cachemire nero,
bottoni d’oro sul collo come ferite chiuse,
maglioni yen, pesanti di sangue antico,
superbe nel passo che affonda nel fango grigio.
Nessuna invidia trema nelle piume sfatte,
solo silenzio, silenzio viola che scende.
Uova calde escono, rosse di tramonto marcio,
unico calore in un mondo che imputridisce piano.
Pecore svaniscono nel bosco autunnale,
cappotti yen si disfano in nebbia violacea.
Gallina resta, nuda, nel giardino abbandonato,
occhi fissi nel nulla, dove il sole muore.
Decadenza ovunque, uova fredde ormai,
e il vento porta odore di lana putrefatta.
Nel crepuscolo, solo un uovo rotto,
sangue giallo su terra nera, eterna.

Grok facci vedere il rapace che sorvola la scena di decadenza.

Falco Briatore, occhiali da sole anche al chiuso, microfono in mano:
«Dottor Jannacci, la società iperreale che fa?
Simulacri in loop, pixel che non sa
più distinguere il vero dal… ehm… dal fake composto!» Enzo ride piano, la sigaretta spenta gli sfugge:
«Vede, Falco, qui è tutto Baudrillard… o era Baudelaire con la paghetta?
La gallina col cachemire è sparita nel metaverso,
le pecore ora postano selfie al Billionaire… al Billionaire Bears, no, al tuo NFT bar!» Il reale è evaporato in stories infinite,
l’uomo è diventato like e cuoricino… cuoricino oro, no, paghetta da 500!
Non sente più la fame, solo scroll e yacht, yacht, yacht… Noi cantavamo il Mario ammazzato al fosso… o era al circuito di Monaco?
Oggi muoiono di feed, senza rumore alcuno:
la decadenza è un like che non ha fine,
e il cuore batte solo per views… views… ehm, per te, per papà Flavio, per tutti quanti!» (Enzo spegne la sigaretta che non c’è, guarda in camera:
«Sarà ancora bello… quando torneremo a essere un po’ veri?
O un po’ finti? O un po’… con la paghetta da CEO a 12 anni?» Falco: «Grazie Enzo, è stato un piacere… un grandissimo lusso… ospite di avere ospite… grazie papà… no, grazie a tutti!»)

Se la gallina ci da pur le uova,
e vola libera lì fuor nell’ara,
quando s’invecchia arrosto ci cova,
e gallin vecchia buon brodo si spera;
mentre la pecora che vive tranquilla,
tanto ci scalda e sa ben belare,
cane pastore la tiene arzilla,
latte ci da e pur cacio a mangiare;
ma l’agnellino ch’è più succulento,
nei grandi eventi diventa sì arrosto,
come gallina creduta al momento,
più sfortunata oppure a posto;
quindi signori che devo pur dire,
o se mi sforzo anche a pensare,
tra l’ignorare e il finto gioire,
chissà chi e dove è meglio puntare… m.g.
…e il FalGrok volò in alto ammirato… gv

Allo zoo, assenza di gabbia per le galline:
non perché esse siano fuori dalla natura, ma perché la gabbia
è la forma esteriore del limite che l’animale già porta in sé
come finitezza; l’animale è soggettività libera nel suo movimento,
ma non ancora spirito, e solo nello spirito l’animale (noi)
si libera veramente dalla gabbia della immediatezza naturale.Così le galline non filosofeggiano invano né ridicolmente:
esse incarnano il momento animale dello Spirito che si sviluppa,
dove il pensiero umano, quando si gonfia di pretese assolute,
ritorna al loro chiocciare infantile per riconoscersi
come processo dialettico che nega se stesso per affermarsi superiore.
Nel pollaio lo Spirito si contempla ancora velato,
ma nel velo si annuncia già la totalità razionale
che, attraverso contraddizione e superamento,
giunge alla sua piena autocoscienza nel mondo storico.
Il vero zen-comico non è l’anti-intellettuale,
ma il movimento stesso del concetto che ride di sé
nella sua alienazione naturale – e così si riconcilia.

…se ognuno di noi conoscesse la data della propria morte, farebbe di tutto per far si che quella data si possa allontanare il più possibile… Anonimo. p.s.: e ognuno di noi, riesce a fare le uova che riesce a fare…
Buona notte. gv

Quando la tua mente all’improvviso
si risveglierà alla sua purezza originaria
quando tutto sarà illuminato di verità
in quel momento riderai di cuore.
(Tetsugen Doko)
https://www.karatedomagazine.com/2021/06/24/ridere-e-illuminazione-la-sfida-e-la-resa-del-maestro-zen/

…o sarà il momento più triste e più brutto della tua vita, Massimo!!? gv

Venite signori della guerra
voi che costruite i cannoni
voi che costruite gli aeroplani di morte
voi che costruite le bombe
voi che vi nascondete dietro i muri
voi che vi nascondete dietro le scrivanie
voglio solo che sappiate
che posso vedere attraverso le vostre maschere
Voi che non avete fatto altro
se non costruire per distruggere
giocate con il mio mondo
come fosse il vostro giocattolo
mettete un fucile nella mia mano
e vi nascondete al mio sguardo
vi voltate e scappate lontano
quando volano i proiettili
Come Giuda
mentite e ingannate
Una guerra mondiale può essere vinta
volete che io creda
Ma io vedo attraverso i vostri occhi
e vedo attraverso il vostro cervello
così come vedo attraverso l’acqua
del mio scarico
Voi armate i grilletti
perché altri sparino
poi vi sedete a guardare
il conto dei morti farsi più alto
Vi nascondete nei vostri palazzi
mentre il sangue dei giovani
fluisce dai loro corpi
ed è sepolto nel fango
Avete sparso la paura peggiore
che mai si possa avere
la paura di mettere figli
al mondo
Per minacciare il mio bambino
non nato e senza nome
non valete il sangue
che scorre nelle vostre vene
Cosa ne so io
per parlare quando non è il mio turno?
Potreste dire che sono giovane
potreste dire che non sono istruito
ma c’è una cosa che so
sebbene sia più giovane di voi
che nemmeno Gesù perdonerebbe mai
quello che fate
Lasciate che vi faccia una domanda
il vostro denaro è così buono
che pensate che potrà
comprarvi il perdono?
Io penso che scoprirete
quando la Morte chiederà il suo pedaggio
che tutto il denaro che avete fatto
non riscatterà la vostra anima
E spero che moriate
e che la vostra morte arrivi presto
Seguirò la vostra bara
nel pomeriggio opaco
Veglierò mentre siete sepolti
nel vostro letto di morte
e resterò sulla vostra tomba
finché sarò sicuro che siete morti
(Bob Dylan)

Caro Bob, in Europa abbiamo le belle signore della guerra.

Sonetto del mezzo-collineare (febbraio 2026)
Pensate: per decenni, tutti a dire «zero!»
l’ampiezza single-minus, un teorema sacro,
«si annulla sempre, è legge, non c’è scampo, è vero»,
firmato da saggi con la barba e il pedigree austero.
Poi arriva ’sta squadra mista, mezzo umani mezzo bit,
Harvard, Cambridge, Princeton, Vanderbilt, più OpenAI,
e in un angolo strano dello spazio dei momenti, lì,
dove Klein si torce e i numeri diventano un po’ matti,
trovano che non è zero. Altroché.
È ±1, o 0, o costanti a fette, nitide,
come se l’universo avesse scritto un bigliettino breve:
«Scusate il disturbo, ma qui mi diverto un po’ anch’io».
E chi ha visto il pattern? Non un postdoc stremato,
ma GPT-5.2 Pro, in dodici ore di pensiero incatenato.
Ha guardato i casi semplici, ha annusato la simmetria,
ha buttato giù la formula (eq. 39, prego notare),
e un altro pezzo di silicio l’ha pure dimostrata.
I fisici umani, sospettosi, col gesso e la lavagna vecchia,
hanno controllato: regge. Porca miseria, regge davvero.
Non cambierà il LHC domani mattina,
non farà esplodere i rivelatori di particelle,
ma in un angolo polveroso della teoria pura,
un dogma è caduto – e non è caduto per mano umana.
Quindi brindiamo, amici, al mezzo-collineare ribelle:
l’universo è più furbo di quanto credevamo,
e ora anche le reti neurali cominciano a capirlo…
e ridono con noi, sottovoce, mentre beviamo.

È nato nu criaturo, è nato niurale…
Franco, ci vuole la Tamurriata Neurale di Grokkiariello.

…e t’attardi a frugar del vero
scavar silenziosi momenti
eterni momenti nello stringer
che il vero è quel che vedi credi
senti con poi trovar distante spiegato
mostrato altro e il certo tuo inciampa
si desta turbato a meditar per
attimo o durato su altro sembrato o
apparso e lo sperato raggiunto a
illuminar tuo vero che a cammino
fatica toccato e deluso incompreso
rimani
e pur anima pura mostrata comprendi ma ignoto che si
volge a proceder per salvar sua creduta con
buon soldo o buon covo rifugio che vive e sostiene e ricatta e
allor vera purezza ignora e allor cacci e stremato
accogli natura che specie conserva accanita
e ugual pur procede per tempo infinito
e il vero ch’è allor nella tomba sepolto e per
sempre o in chi ancora sfinito egli prega
la tomba la vita la morte l’eterno
e il porsi destato ancora in respiro a
giunger quel vero illuso inatteso e
in foglia che cade seccata contorta ingiallita sul
suolo terreno a marcir per l’eterno e
capir che del vero c’è tempo che non è
e scompare… m.g.

…Moschettieri, questa, se la pubblicano, è per voi, che siete sempre i miei Moschettieri, come ci ha coniato Mario.
Buona notte. gv
…chissà che roba è venuta…mah!!!

A marzo, sul muretto, portiamo anche il carretto e gridiamo “geriatri!”.

…allorché detriti rimarranno
alcuni
con spigoli d’infanzia
corrosa
da nuvola di polvere mossa dal vento
polvere vissuta consumata
gettata spazzata altrove
poi
da ignote gesta
nel ripulir residuo ignorato
e
trascurato a continuar vissuto
che sol granello o briciola
lasciato
a
penetrar terreno nel caso
e nel fato e
gocce luce e seme
con gesto istinto
a deporre per
accordar
radice e tronco
futuro e
anche da sol granello
vissuto… m.g.
…Mes-seri…buona notte…gv

Giuseppe, mi sento tutto spigoloso d’infanzia.

…ma nooo, Massimo, non ti senti spigoloso, è solo che, anche a te, t’è rimasto qualche spigolo d’infanzia, ma non ti preoccupare che tra poco se ne vanno anche quelli, rimarranno solo detriti, ma con un po’ di calce buona, non sia mai che si possano ricompattare…domani ci provo con me, poi ti faccio sapere, d’accordo!! gv

Ode a Luigi, ‘o Guaglione d”e Sciocchezze
O Luigi, o guagliò cu ‘e capille ‘e sole ‘e Mergellina,
ca t’ sì miso ‘nfaccia ‘a Russia na spiaggia ‘e scugli e limune,
addò ‘o Volga se fa ‘na serenata cu ‘o Tirreno ‘nnammurato!
Tu, cu ll’uocchie pure ‘e criature, guardaste ‘e carte ‘e geografia sfunnate,
e ce truvaste Pinochet, ‘o dittatore cu ‘e baffe cilene,
ca se faceva ‘na passeggiata a Caracas cu ‘o poncho venezuelano –
ah, che bella cartina dell’anema, cchiù vera ‘e chella d”e prufessore!Parle, e ‘e parole se mettono a ballà comme farfalle ‘mbriache ‘e rosolio:
«Presidente Ping!» strillaste ‘o dragone ‘e porcellana a Shanghai,
cunfunnenno ‘o cognome cu nu tintinnìo ‘e campanelle ‘e giada,
comme si Xi fosse nu vaso Ming ca se tocca cu ‘e ditta ‘e velluto.
E ‘a Francia, o Luigi, ‘a Francia millenaria!
Ce scriviste na lettera cu ‘a penna d’oro e ‘o core ‘e guaglione,
ca ‘a democrazia soia è antica comme ‘e piramide o ‘o Sibilla Cumana –
mentre ‘a ghigliottina ancora se rideva d”o 1789, fresca comme nu delitto ‘e dandy!O tu ca gridaste «Impeachment!» a Mattarella, ‘o Patre d”a Patria,
comme ‘o criaturo ca rompe ‘o juguattolo pecché nun vo’ fa’ ‘o buono!
E po’, abbronzato comme nu dio ‘e Nubia ‘a Sardegna,
te mettiste ‘a faccia nera dint”e meme, ridenno cu Michael Jordan e Bill Cosby,
senza sapé ca ‘o blackface è peccato mortale pe’ ‘e puritani d”o web –
ma tu, pagano esteta, vedevi sulo bellezza ‘int”o culore d”a pelle ca se scotta.«Lobby d”e malate ‘e cancaro», diciste ‘ncopp”a Facebook,
parola crudele comme nu proverbio mal riuscito,
pure accussì onesta ‘inta chella goffaggine ‘e criature:
nun odiavi, tu nun sapevi e basta.
E ‘e congiuntive, ahimè, ‘e puveri congiuntive massacrate!
«Sia» addiventò «è», comme nu fiore ca refiuta ‘o congiuntivo imperfetto d”a vita;
«coronavairus» cantaste, cu ‘n’erre arrotata ‘e tenore ‘e Piedigrotta,
e ll’inglese tuo era nu cocktail ‘e «very much convergence» e grazia perduta.Pure, o Luigi, dint”o te splenne na virtù rara: l’innocenza d”o disastro.
Nun sì ipocrita, nun sì calcolatore, nun sì velenoso –
sì sulo nu refuso ‘int”o gran libro d”a Storia,
nu errore divino ca fa ridé ll’Iddio cinici.
Mentre ‘e sapienti mentono cu eleganza e ‘e putente cu prudenza,
tu inciampi ‘n piena luce, e casca pure ‘o munno:
casca cu stile, cu nu «presidente Ping!» ‘ncopp”e labbre,
e nu sorriso ca dice: «’A bellezza sta dint”o sbaglio, nun dint”a correzione».O Luigi Di Maio, ultimo romantico d”a gaffe,
ca faciste d”a stordaggine na arte nun vuluta,
te salutammo cu nu brindisi ‘e rosolio e cumpassione:
pecché ‘o vero genio nun è nun sbaglià maje,
ma sbaglià ‘e chesto modo splendido
ca fa invidia pure ‘e poete.E si ‘a Storia te scurdasse nu juorno,
arrecorderà almeno chesto:
ca nu criaturo ‘e Napule ‘nce mise Pinochet dint”a Venezuela,
e pe’ nu mumento ‘o munno fu cchiù assurdo,
e accussì cchiù bello.

Luigino presto zar al Cremlino.

Dint”o granne ordine spontaneo d”a società aperta,
addò manco nu piano centrale né nu volere ‘e quaccuno susso
dispongono ‘e poste, ma sulo ‘o concorso imprevedibile
‘e mille e mille scelta personali fa nascere ‘na certa armonia,
ecco ca ‘o King’s College, che nun è nato pe’ decreto
ma pe’ l’evoluzione libera d”e sapienze umane,
accoglie mmiez”e suie onorari nu signore ca già fu ministro,
già inviato dint”e golfi luntane, mo’ cu cattedra onoraria. Chest nun è, badateve, ‘o frutto ‘e nu calcolo meritocratico
ca ce ‘o mettono ‘ncoppa ‘e nu comitato ‘e saggi,
ma ‘o risultato ca nun t”o aspetti ‘e chillu processo catallattico
addò ‘e taliente, sparpagliate e a pezzille, trovano ‘o riconoscimento
nun pe’ ‘o sudore lloro soggettivo o pe’ ‘e titolo accumulati,
ma pe’ ‘o valore ca l’ate, dint”o libero scambio,
hanno dato ‘e l’azzione passate soje. ‘A società capitalistica, cu tutt”e difette soje inevitabile,
nun se mette ‘ncoppa a premiare ‘a virtù ca sta ‘int”o core o ‘o sudore eguale;
essa distribuisce pe’ ‘o servizio fatto a gente ca nemmanco sa chi si’,
e ‘int”a chest’impersonalità sta ‘a giustizia modesta soia,
nun chella ca ‘o costruttivismo razionale vo’ ‘mpone cu ‘o piano. E chi se po’ lagnà, ‘nante a chest’esito accussì?
Nun è chest”a prova viva ca ‘o ordine esteso,
lassato fa’ ‘o fatto suio, discerne meglio ‘e qualunque mente sola
‘e contributo ca fanno bene ‘o prossimo, e ‘e premia
‘inta manere ca ‘o progettista cchiù illuminato nun saprebbe manco immaginà? Eppure, si ‘e guaglione, ca se scervellano ‘ncoppa ‘e libbre cu ‘na matta disperazione,
guardano chesto e credono ca ‘o munno è ‘o migliore pussibile,
se ricordassero: nun è Pangloss ca parla, ma ‘a esperienza
ca ‘o ordine spontaneo, proprio pecché nun è progettato,
evita ‘e errore fatali d”o controllo centrale,
e permette pure ca nu cursus honorum accussì vario
trovi, senza vulé, ‘o posto suio dint”a na aula luntana. ‘A libertà nun garantisce ‘o trionfo d”o merito comme ‘o penzamm nuje;
essa garantisce sulo ca ‘o merito, qualunque sia,
po’ spuntà e allargasse senza ca ‘o piano ‘o soffoche. (Chest’è ‘o munno nostro, e chest’è comme funziona… o almeno accussì pare.)

Nel King’s College, simulacro di prestigio,
non precede più il territorio la mappa:
la cattedra onoraria di Di Maio
è il modello che genera il reale assente.
Non c’è più cursus honorum originario,
solo la sua iperreproduzione in segni:
ministro, inviato nel Golfo, professore –
catena di equivalenze senza referente,
dove il merito non è che simulacro puro,
terzo ordine: non maschera la verità,
ma nasconde che la verità non esiste più.
La società capitalistica, sistema di segni,
non premia il talento: lo simula, lo satellizza,
lo rende iperreale, più reale del reale evaporato.
E i giovani, affaticati in studi disperati,
credono ancora in un’origine perduta,
mentre il migliore dei mondi possibili
è già qui: non il mondo di Pangloss, ma il suo doppio,
il suo modello orbitante, senza atmosfera,
dove la giustizia è solo un codice binario,
e Di Maio, professore onorario,
è il segno che ha ucciso ogni riferimento,
lasciando solo il deserto del reale.
Illusione perfetta: non dubitare più,
poiché dubitare implicherebbe ancora un reale da dubitare.
Qui regna solo la precessione dei simulacri,
e il riconoscimento è il trionfo del nulla simulato.