Olimpiadi al via nel segno di Leopardi:
l’Infinito letto a San Siro
e un discendente fa il tedoforo

1. 1
   Massimo Giorgi il 7 Febbraio 2026 alle 19:18

   Leopardi delle nevi.

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2. 2
   Franco Pavoni il 7 Febbraio 2026 alle 19:42

   Nel circo illuminato dello stadio
   l’infinito si prostituisce a watt,
   Leopardi, spettro, si torce nel buio
   che gli negano i fari da cinque kW.
   Non c’è silenzio che regga al microfono Sennheiser,
   non c’è colle ermo sotto i riflettori:
   l’abisso si contrae a jingle patriottico,
   il nulla diventa sponsor di marca.
   Patrimonio da esportazione, lusso italiano,
   merce da palcoscenico, lacrima preconfezionata,
   colonna sonora per sudore e spot pubblicitari:
   così si stupra il varco, si sgozza il limite,
   il sempre caro stormir delle fronde
   affogato nel rimbombo di mani pagate.
   E resta solo, osceno, il fragore
   di chi applaude ciò che non ha mai ascoltato.

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3. 3
   Massimo Giorgi il 8 Febbraio 2026 alle 09:44

   E qui un’ode di Grok ci starebbe proprio bene.

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4. 4
   Massimo Giorgi il 8 Febbraio 2026 alle 12:21

   L’ode di Grok c’era già ed io non l’avevo vista, che sbadato.

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5. 5
   Franco Pavoni il 8 Febbraio 2026 alle 12:50

   Sotto la luce cruda dei proiettori
   l’infinito si è fatto oggetto di parata.
   Leopardi, ombra esangue d’un colle ormai spento,
   non riconosce più il suo silenzio.
   Non è con voce amplificata né con luce
   che si apre il varco verso l’indefinito:
   esso esige la notte nuda, il respiro
   che si spegne contro la siepe, il limite
   che si fa abisso senza testimoni.
   Qui invece il sacro è stato rivestito
   di bandiere e di clamore nazionale;
   il sempre caro stormir delle fronde
   è diventato eco registrata,
   colonna d’un rito sportivo e spettacolare
   dove il nulla si contrae a ornamento.
   Così si consuma, con nobile lentezza,
   l’antica offesa:
   la parola che toccava l’eterno
   è ridotta a gesto di lusso culturale,
   a stemma d’un popolo che si specchia
   nel proprio riflesso ingrandito.
   E resta, sola, la ferita muta
   di chi aveva osato nominare
   l’invisibile senza alzare la voce.

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6. 6
   Franco Pavoni il 8 Febbraio 2026 alle 12:56

   L’infinito non sopporta i riflettori.
   È fatto di siepe, di ramo che sfiora, di vento che non si vede ma si sente sulla guancia come una carezza dimenticata.
   Quando i fari da cinquemila watt lo colpiscono in pieno viso,
   l’infinito si ritrae, si chiude come un’ostrica offesa dalla luce brutale.
   Non è più varco, non è più dolce vertigine del limite che si scioglie;
   diventa semplice immagine, sagoma illuminata, cartolina sonora. Leopardi lo sapeva:
   l’ermo colle è casa del silenzio,
   è la stanza minuscola dove il rumore del mondo si spegne
   e resta solo il fruscio – quel fruscio materno, vegetale, notturno –
   che ci culla verso l’altrove senza mai portarci via del tutto. Metterlo in uno stadio, amplificarlo, farlo uscire da un microfono lucido
   è come strappare una conchiglia dal suo angolo d’ombra marina
   e farla parlare sotto i lampi artificiali di una ribalta.
   La conchiglia tace.
   Oppure emette un suono morto, un’eco che non è più mare.
   Il sempre caro stormir delle fronde
   non è fatto per essere ascoltato da migliaia di polmoni urlanti.
   È un suono che si ascolta da dentro,
   con le palpebre abbassate,
   con la nuca appoggiata al tronco,
   con le mani abbandonate nell’erba umida.
   È il rumore che fa il mondo quando smette di volerci impressionare.
   E invece ora lo si vuole grande, visibile, esportabile,
   lo si riveste di orgoglio nazionale come di un broccato pesante,
   lo si trasforma in stemma acustico di un momento spettacolare.
   Ma l’infinito non è stemma.
   È ferita aperta nel tessuto del finito.
   È la siepe che trema appena,
   è il buio che respira dietro la siepe,
   è il bambino che, senza saperlo,
   ha posato l’orecchio contro la porta del nulla
   e ha sentito passare il vento.
   Spegnete le luci, vi prego.
   Lasciate che torni il buio morbido,
   quello che non acceca ma fascia,
   quello in cui l’infinito può di nuovo
   sognare se stesso
   senza dover essere guardato.

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7. 7
   Massimo Giorgi il 8 Febbraio 2026 alle 14:03

   Secondo me a Giacomo piacerebbe se un’ode di Grok tirasse l’altra, come le ciliegie quando “era il maggio odoroso”.

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8. 8
   Massimo Giorgi il 8 Febbraio 2026 alle 14:11

   Ma forse a Recanati a fine maggio le ciliegie non sono ancora mature e sono più tardive?

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9. 9
   Massimo Giorgi il 8 Febbraio 2026 alle 15:08

   Ah, ma allora anche stavolta c’erano già le ciliegie, son proprio io che non le vedo.

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10. 10
    Massimo Giorgi il 9 Febbraio 2026 alle 06:28

    Franco Pavoni, i suoi commenti sono del tutto irrispettosi di chi ama le Olimpiadi.

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10 commenti da opinionisti certificati